Pote pra amanhã

A coisa mais difícil de se escrever é sobre felicidade. Há explosões internas dentro de mim, como se vários sóis radiassem por aqui. Finalmente cheiro de vida, cor de sol, cor de pele. E aaaaah, imagino se fossem assim todos os dias. Ora, porque não? Poderia quem sabe guardar um pouquinho de mim hoje pra dá-lo pro amanhã. Eu aindo acho que afinadinho é uma beleza, ainda mais assim, nesse momento, bonito. A pressa não leva a coisas muito boas. Cornetas, flautas, gaitas.